De todas as imagens, cheiros e gostos que ela experimentava, restavam as músicas que ela ouvia, em sua memória. Uma para cada momento de sua vida, intrinsecamente ligada a cada recorte de figuras em suas lembranças mais antigas, conhecidas por seus olhos e ouvidos. De tudo o que ela viveu, era o que sua voz entoava, o que ela lembrava.
A paixão fluía em sua garganta, nunca falada, sempre cantada.
Um verso para cada passo, uma nota para cada gesto. Acordes de Lá, ou de cá... A música era como a vida que mergulhava em suas veias e se instalava em seu coração. Traduzia seu silêncio, gritava todas as palavras presas em seus olhos. Aveludada, metálica, airosa ou densa. Para alguns é apenas uma música...
Para ela era sua voz, em forma de canção.
FM.
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